los especiales del dia son:

desayuno: me desperté complacida de haber soñado con angelina jolie. cosa rara, ni aún despierta me salen tan bien los sueños con ella. ya voy como tres veces en el año que me despierto con una sonrisa de oreja a oreja por soñar con ella. esta vez ella estaba al tomb raider style y conversabamos en un pueblo medio desierto, como el sur de noche, hacía calor y no había gente en las calles...huíamos de algo o alguien y de pronto yo doble una esquina y había un león caminando como pedro en su casa...entorpecía el camino, pero de alguna manera no me vio y pudimos seguir. tal vez también se quedó congelado preguntándose que mierda hacían él y angelina jolie en un mismo sueño en la cabeza de una peruana x. weird.

almuerzo: ayer tuve clases, mañana también, y si a ello incluímos mi solitario bolsillo...that means...que este fin de semana largo va a ser uno más para mi. pero como la mayoría o se ha quitado, o están borrachos por ahí celebrando el día de San Pedro y San Pablo (?), he aprovechado para ver unas cuántas pelas que me compré hace una semana en polvos. de un sólo tirón he visto Little Miss Sunshine (que increíble niña, bastante parecida a la abejita de No Rain) , Napoleon Dynamite (que no me gusto tanto como a Pierre) y por enésima vez una de mis favoritas, Trainspotting. se que a K. no le gusta todo el rollo trainspotiniano del que mi círculo (o ex círculo) somos fans, pero...ojalá un día de estos quiera tomarse una sangría conmigo en el parque. sería un día perfecto.

postre: en la tele veía por quincuagésima vez la parte que más me gusta de trainspotting, dónde renton tiene una sobredosis y siente que se hunde en medio de la alfombra roja, mientras de fondo Lou Reed entona Perfect Day...y recibo una confusa llamada en donde, en medio de balbuceos, escucho la cálida y reconfortante voz de mi mejor amiga gritando: "estoy en el Europride!! hay más de dos millones de gays, es una locura!! deberías estar aquí!!". Insisto...una sangría en el parque...alimentar a los animales en el zoo...una película...y luego irme feliz a casa...

cena: ayer fue una noche memorable. vi a mis amigos de colegio, a algunos luego de casi los 11 años que llevamos fuera. aún sigo pensando en que muchas cosas no cambian y nunca cambiaran...como la sonrisa de niño de Santia cuando hace travesuras, o las carcajadas de Kike, o las cejotas de Paquito, la voz temblorosa de Luca...ayer me sentí como si me hubieran escogido a mi, solo a mi, para beber la última cerveza helada de la noche desde un trono en la platea.

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oh such a perfect day

you just keep me hanging on...

you just keep me hanging on....

esta niña nos necesita

¿Se imaginan tener ocho años y quedarse sin una pierna...

y que ese sea el mal menor?

Ahora imagínense a la madre de ésta pequeña niña, que cada día muere un poco más al tratar de encontrar las palabras menos dañinas para que, cuando su hija Selene salga del sueño anestésico en el que se encuentra para mitigar sus múltiples dolores, le diga que su piernecita derecha estaba tan destrozada que tuvieron que amputarla. Que ya nunca más correrá en los recreos, que no va a poder practicar su deporte favorito, el Tae Kwon Do, y que hasta nuevo aviso su fiel compañera será una silla de ruedas (si es que se la donan).

Decirle también que nunca podrá tener hijos porque le extirparon el útero, de lo dañado que estaba. Y tendrá que armarse de valor y explicarle que, día tras día, tendrá que ayudarla a miccionar hasta que ella sepa como hacerlo sola, o hasta que luego de muchísimas operaciones le reconstruyan los órganos genitales y el sistema urinario. Y quizás lo más difícil sea explicarle que ella no tuvo la culpa de nada. Que como muy pocos cruzó bien la pista, que siguió fielmente las reglas de cruzar en rojo y por las líneas blancas peatonales...que un grandulón de treinta y tantos años, que todavía sigue libre manejando su camión, se quiso hacer el vivo y se pasó el rojo, y se le pasó la mano, y le pasó por encima a ella y a su amiguita que tiene el brazo roto en el cuarto de al lado.

Tiene solo ocho años, y cuando las cámaras le preguntan como se siente, ella solo responde que le da pena no estar con su familia en casa...que ya quiere irse, que le duelen las piernas. Tiene solo ocho años y no tiene ni la menor idea de lo que le ha pasado y de todo lo que tendrá que pasar.

El punto es que el SOAT ya cubrió todo lo que debía. Pero como adivinaran, eso ha sido nada a comparación de todo lo que necesita esta niña para seguir en el hospital, para el tratamiento, y para reconstruir su vida. Porque es obvio que ya nada volverá a ser igual.

Yo ODIO las cadenas, pero por favor pasen este post como un mail,

y donen lo que este a su alcance.

Las diez lucas de la chela del viernes (que saca guata), los seis soles del menú de un día (hagan dieta pe), las cinco lucas de la cajetilla de cigarrillos (que mata), las tres lucas del DVD bamba del domingo, las dos lucas del pasaje (ir a pie es saludable), la luca de la gaseosita y la china de las galletas.

Si alguien tiene un pariente doctor que sea especialista en esos casos, o conocen a los bola roja que la hagan sonreír un rato, pásenles la voz. Donen lo que puedan, a cambio de tratar de recuperar la inocencia y la fe que Selene solía tener, y que creo que poco a poco va a perder con éste horrible accidente.

Los niños son primero. Por favor ayudémosla.

Este es el número de cuenta, lo pedí a 90 Segundos, pero igual cuando depositen pueden comprobar el número de cuenta a los teléfonos del papá, Hugo Barreto, y supongo que en el mismo banco se podrá preguntar (soy un poco ignorante en esto de los depósitos y esas cosas).

EL NUMERO DE CUENTA ES:

04-483-070026

DEL BANCO DE LA NACION,

A NOMBRE DE SU PAPÁ HUGO BARRETO.

TELÉFONOS: 90483108 --- 93789310

más detalles, aquí:
http://www.frecuencialatina.com.pe/90segundos/detalle.asp?Catid=89&NewsId=23602

http://www.elbocon.com.pe/Cesar%20Vallejo_desarrollo.php?nota_id=16006&nota_seccion=

"Selene, de ocho años, es una víctima más de los choferes irresponsables.El saldo de la negligencia es devastador. No sólo perdió la pierna derecha; sus órganos genitales, su sistema urinario, sus intestinos y su cadera quedaron completamente destrozados. Su espalda y abdomen requieren un urgente trasplante de piel, por lo que su pronóstico es reservado. El viernes pasado Selene y su compañera Cristina salían de su colegio Santa Rosa en Comas con dirección a sus casas, pero en el camino un camión las arrolló. Como consta en el parte policial, el chofer del vehículo no portaba DNI ni brevete. El sujeto se dijo llamar Freddy Blacio Huapaya, pero ese nombre no existe en el Reniec"

estúpida ley

"Ahora los violadores y los viejos verdes

estarán felices con esta

carta blanca que se les ha entregado"

acertada aseveración de Rosa Venegas, de la Comisión de la Mujer del Congreso, criticando la nueva "ley del sexo consentido" en el Perú, rocón total que, personalmente, espero no sirva de respaldo legal para

los malditos hijos de **** pedófilos.

es una ley estúpida.

la peor entrevista de mi vida

¿existe la mala suerte o cada cosa que pasa durante el día ya estaba escrita?

¿tendré que ser supersticiosa o estaré usando malos amuletos?

¿será necesario alinear mis chakras?

se habrá cruzado un gato negro en mi camino...tal vez pasé debajo de una escalera sin darme cuenta...o en realidad la pitita brasilera de los deseos que me trajo mi tia y llevo puesta en mi muñeca no funciona del todo.

hoy me levanté positivisima, re happy porque iba por la segunda etapa de una entrevista para un trabajo que me sonaba al trabajo perfecto. todo parecía encajar esta vez. hasta yo...pero no.

(nota mental: estoy escribiendo esto con lo poco que me queda de energía, me siento la más loser, así que lo que ponga tal vez no salga tan coherente o tan bien). la accidentada mañana tuvo tres ítems que parecían un presagio:

• malogré la pc de K. y ahora no prende.
• la señora de la limpieza metió sin querer el brasiere que me pondría hoy junto con la demás ropa de K. en la lavadora y estaba a una hora de salir a mi entrevista.
• cuando quise secar el bra, quemé la secadora de cabello de K. y tuve que secarlo con una toalla, y como me lo puse aún húmedo, me resfrié.

traté de alejar todo eso de mi mente y llegar a las 12:20 en punto (cosa rara en mi) a la sagrada entrevista. subí, esperé a la gerente como media hora mientras veía unas 80 mujeres salir a almorzar (es una empresa grande donde las oficinas estan repletas de estrógeno) y, luego de pasar por más de veinte entrevistas de trabajo en los últimos seis meses buscando un puesto que me permita desenvolverme en el área que más me gusta, mis nervios tiraron TODO por la borda.

la gerente estaba sentada frente a mí esperando a que me describiera personalmente...y yo me quedé muda. estúpidamente muda y pegada a la ventana de ese dieciochoavo piso, mirando lo gris que estaba Lima, lo nublada, lo tristemente húmeda. todas esas cosas que salen en la parte de "lo que no debe hacer en una entrevista de trabajo" en los manuales de marketing personal y éxito laboral, todas esas fallas, errores y fatalidades, TODAS las cometí hoy. debería entrar en los records guiness...mi entrevista duró, como diría Sabina, lo que duran dos peces de hielo en un whisky on the rocks.

en fin. estoy cansada de esta mala suerte, que en realidad debería tomar como "energía mal direccionada", pero la única que la debe redireccionar soy yo y hoy ya tiré la toalla. whatever. esta tarde lo único que quiero es dormir y dejar de pensar en todos mis errores y temores, que estan dando vueltas sobre mi cabeza como mariposas...y no los puedo espantar.

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natachitas

las señoras que limpian casas nunca hablan mucho pero lo saben todo. saben más que los mismos dueños de las casas, más que las madres y padres que las contratan y hasta saben que enfermedades y vicios tenemos.

para muestra un botón: la señora que limpia la casa de K. tiene plena libertad y consentimiento de K. para botar lo que crea que es innecesario o que ya esta en estado deplorable como para pasar a formar parte del tacho de basura. así que al día siguiente del cumple de K. me levanto, la encuentro limpiando todo el desastre y la saludo, y como estaba limpiando el tacho de la basura me dijo que tirara mis papeles sucios en "esa bolsita de allá señorita". así que, aún dormida, boto mi p.h. en la bolsita y cuando retrocedo mi mente retiene una imagen conocida y al regresar a sapear la bolsa encuentro, nada más y nada menos, que el poster-reliquia-trofeo de K., un póster autografiado a su nombre por la curvilínea y blonda heroína de las lides pornográficas, la grandiosa Jenna Jameson.

a mi me aburren las pornos sin guión, y la verdad no estaba enterada de quien era la voluptuosa jenna, pero luego de unas intensivas clases internautas descubrí que, vaya, ni cagando permito que jenna este metida en la bolsa de basura junto a mis papeles con moco!!! así que caleta nomas saco a jenna de la bolsa y le digo a K. lo sucedido, nos cagamos de la risa porque de hecho la tía ha pensado que esas calatas son dignas de ir a la basura no matter what, y guardo el póster en el cajón que contiene otras cuántas cosas de esas que no debería ver y me siento a salvo porque de ahí nadie lo moverá.

y ayer estaba sacando una pela del dvd y veo que alguien ha puesto un papel debajo del aparato para que no resbale contra la superficie del televisor (así como cuando alguien pone un papel doblado bajo la patita de la mesa que falla)...y no era otro papel que el condenado póster! insisto...las señoras que limpian las casas lo saben TODO. que miedo.

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que conste que el título va con cariño

he tenido nanas muy buena gente

pero también otras que encontraban

los pases del valetodo en los bolsillos de mi ropa

y los dejaban como adornos en plena cama

insisto

lo saben todo!

la bomba de pedro infante

mi memoria es emotivamente selectiva. no puedo recordar algo a menos que me haya golpeado o sacudido tanto como el huracán Katrina, y eso con la suerte de haber estado sobria. por lo demás, pues siempre llega alguien con el "te acuerdas cuando..." buscando un eco o coro de mi parte y muchas veces encuentra mi cara de "eh?". en resúmen, tengo una memoria que es una kk (o de chirimoya como dice mi vieja).

como será de emotiva y sensorial mi pobre memoria, que reacciona a ciertas palabras, ciertos olores y ciertos sabores...o incluso a ciertos colores y climas. por ejemplo, hace unos días alguien dijo algo de un tal pedro...y recordé una de mis primeras bombas en el colegio, en la casa de mi amiga G. de más esta decir que fue memorablemente adolescente.

no puedo recordar gran cosa, pero el caso es que uno de los más de 100 chicos de mi promo se había apoderado del baño por incontables minutos, y era el único baño del primer piso para ser compartido entre unos 50 adolescentes que saboreaban sus primeros vasos de alcohol, algunos con más delirio que otros, algunos con menos aguante que otros. el chico en cuestión, Gianfranco, se apoderó del baño y al principio se escuchaban las arcadas, luego las jaladas de palanca y luego de silenciar nuestras risas, no se escuchó nada. nada.

preocupados por su mutismo y por no poder entrar porque puso doble seguro, hicimos lo peor que se puede hacer en una fiesta adolescente: llamar a la mamá de la dueña de la casa. la señora, a la que le decía tía, bajó, nos dirigió una de esas miradas de que-diablos-pasa-aqui y de-donde-salió-el-alcohol y comenzó a golpear suavemente la puertal de baño y llamar a Gianfranco por su nombre. pensamos que del susto reaccionaría y saldría hecho un pedo...pero no. nada. mi "tía" empezó a ponerse nerviosa, nadie quiere un chico muerto en su casa por coma etílico, y de un grito que nos dejó a todos en pañales mandó a buscar la llave del baño.

en el interín siguió llamando "Gianfrancooo, Gianfranco hijooo despiertaaaa!!" y creo que algunos desadaptados le mostraron la chata de ron que se había empujado el tarado de Gianfranco, cosa que alentó más a que tocara con desesperación la puerta...y de pronto...se oye que Gianfranco despierta...y dice

-Qué? No soy Gianfranco....

y todos empezamos a pensar que, o se metió un fantasma, o Gianfranco se quitó a su casa hace una hora y nos equivocamos de inquilino, o se cayó de cabeza y perdió la memoria. y siguió repitiendo, con absoluta seguridad: No soy Gianfranco.

- Hijo, cual eres, quien eres?

- Pedro....

Pedro?? No había ningún Pedro en mi promoción. mi tía volteó a mirarnos con una cara peor a la primera, y los más cobardes cogieron sus cosas y desertaron de la casa.

- PEDRO? PEDRO QUE? Quien eres!

- Yo señora...Pedro...Pedro Infante....

WHAT???? Y entonces pensamos en Cocho, claro, es cochito, al menos compartían el mismo apellido, y pobre cochito, el tan sencillo y tan educadito, se ha pasado de vueltas y por no hacer roche se ha encerrado en el bañito, y no se acuerda de su nombrecito, pobre cochito! a ver hijito sal...para que dijo eso.

el olor a una profunda fetidez proveniente sabe dios de que parte del baño (porque habían más de tres áreas para escoger una asquerosa fuente de origen) se instaló en pocos segundos por toda la sala y comedor, y el círculo de curiosos alrededor de la puerta del baño se convirtió en un lejano círculo de estúpidos jóvenes al borde del buitre en el jardín. y salió, muy campante, no como Pedro Infante sino como Pedro en su casa, el enigmático borracho acaparador de baños: el pobre Gianfranco que a punta de chatas de ron se alucinó por completo Pedro Infante. osea...por robarse los almuerzos ajenos en el cole estaba más cercano a ser Pedro Navaja, pero la verdad no tengo idea de porque escogió a Pedro Infante. la verdad...creo que fue la opción más de putamare que he escuchado para los diablos azules en una borrachera, porque si hubiera sido otro Pedro, mi memoria de chirimoya jamás lo hubiera recordado.

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estoy haciendo memoria de mi primera bomba...
algún día la recordaré...se aceptan ayudamemorias.

La otra Ana Frank

El primer libro que leí en mi vida fue “El diario de Ana Frank”, regalado a los ocho años por mi tía B. Ahora, luego de veinte años, me cuesta creer que a Ana no le temblara la mano al escribir cada día sobre su cuadernito, pues ella y los demás judíos con quiénes compartía el ghetto sabían que podía ser el último día de sus vidas. Sad, so sad.

Hace un rato ojeaba Yahoo News y resulta que existe otra Ana Frank, una polaca, que también trataba de olvidarse del mundo que veía afuera escribiendo en un pequeño cuadernito. Rutka Laskier, de 14 años, un día narraba cuanto le había encandilado su primer beso, para al día siguiente narrar como un nazi asesinaba con sus propias manos a un bebé. Su yunta, una adolescente cristiana, guardó póstumamente sus memorias bajo las maderas del piso, para conservarlas a pedido de Rutka. Luego de casi sesenta años decidió sacarlas a la luz.

Aquí algunos pasajes:
“La cuerda alrededor nuestro es cada vez es más estrecha…

me estoy convirtiendo en un animal esperando a morir”

“Sinceramente no puedo creer que algún día me permitan dejar esta casa sin la estrella amarilla (estrella con que marcaban a los judíos para diferenciarlos), tampoco creo que esta guerra termine. Si esto pasa, probablemente pierda el control por tanta alegría.” Febrero 5, 1943.

“La poca fe que solía tener se ha roto por completo. Si Dios existiera, con seguridad no hubiera permitido que los seres humanos fueran arrojados vivos a hornos y que las cabezas de los infantes fueran masacradas con la cacha de las escopetas,

o que los llevaran a las cámaras de gas a morir.”

"Quisiera que todo termine ya. Este tormento; esto es el infierno. Trato de escapar de estos pensamientos sobre como será el día siguiente, pero siguen persiguiendome como moscas. Si solo pudiera decir ‘se acabó, solo se muere una vez…’ pero no puedo, porque a pesar de todas estas atrocidades, quiero vivir, y esperar por el día que sigue.”

En agosto del 43, Rutka y su familia fueron llevadas a Auschwitz a morir.

las balas siempre son de verdad

siempre son de verdad martín. no hay bangs ni crash boom, ni nada parecido. te llevaron lejos y a mi me dejaron tan cerca a tu dolor. y el de marco, que aún no se entera, que aún sigue luchando. siempre son de verdad martín, y podría apostar que hubieras dado más que la vida que ya diste para que tu padre no siguiera en esa sala tan fría. te debo todo el cuidado hacia mi abuela, toda la humanidad depositada en nuestras callecitas chalacas tan pobres y tan melancólicas, y te debo la fe que aún les tenías. porque te confieso que yo se las perdí hace bastante. siempre son de verdad martín, y tú fuiste tan verdadero como pudiste ser. si, si, ya se, la rabia, la cólera de perderlo todo, pero míranos, y míranos bien. te perdimos. y tú eras ese todo, y esa era la única verdad.

esa, y la de que las balas, martín, siempre son de verdad.

adiós martín, 10 junio 2004, día tan gris en Lima.
in memoriam.